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第6話 帰り道

 その夜、十一人は、それぞれの家に帰った。

 同じ封筒を抱え、同じ缶の周りで笑ったり黙ったりして、それから各々が電車や車で、自分の日常に戻っていった。

 帰りの電車の中で誰かと並ぶこともなく、それぞれが別々の路線を使い、別々の町に散った。

 その夜、洋平のLINEグループには「おやすみ」の一言も来なかった。

 みんな、それどころではなかったのだろう。


 徹が玄関を開けると、息子の龍之介がリビングから顔を出した。

 中学二年生。

 最近はひとことも話さない日もあるのに、今夜は珍しく来た。

「父さん、なんか持ってる」

「ああ、これか。昔、学校に埋めたやつ」

「タイムカプセル?」

「そう。三十年ぶりに出てきた」

「ふーん」と龍之介は言い、スマートフォンに視線を戻した。


 夕食のあいだ、妻の和子が「今日はどうだったの」と聞いた。

「同窓会みたいなの」と答えると、「楽しかった?」と続いた。

「まあ」と言って、箸を置いた。

 それ以上、聞かれなかった。

 風呂から上がり、リビングのソファに座り、徹は封筒を再び手に取った。

 中身はもう知っている。

 さっき全員の前で声に出して読んだ。

 全部知っている。

 それなのに、また広げた。


「三十年後のぼくへ。夢、叶えてますか? できてなかったとしても、まあいいか、と思えてますか?」

 読んだ。

 止まった。

 まあいいか、と思えるか。

 野球はやっている。

 週末、少年野球チームの監督として、グラウンドに立っている。

 好きだ、今でも。

 それは本当のことだ。

 でも。

 十二歳の自分に問われると、答えに詰まる。

「まあいいか」と言うには、まだどこかで何かが引っかかっている。

 その引っかかりの正体を、言葉にする術がなかった。


 少年野球の子どもたちの試合に行くと、監督としてグラウンドに立っている自分には、親として観戦席に座る資格がない。

 試合の最中、子どもがヒットを打ったときに身体が動いてしまう自分がいる。

 あれ、これは監督の反応じゃないな、と思いながら、それでも毎週行きたくなる。

 それが「まあいいか」なのか、それともまったく別の何かなのか、徹にはまだわからなかった。


 テレビの音が遠くから聞こえてくる。

 龍之介が部屋のドアを閉める音がした。

 和子が食器を片付けている音。

 自分だけが、動いていない気がした。

 徹は便箋を畳み、封筒に戻した。

 枕元に置いて、電気を消した。

 暗い天井を見ていた。

 まあいいか、と思える日が、くるのかな。

 さっさとくるのか、それとも時間がかかるのか。

 どちらでもいい、と徹は思うことにして、目を閉じた。

 それでも、なかなか眠れなかった。


 美穂が帰宅すると、誰もいなかった。

 夫は出張中で不在。

 子どもたちはとっくに独立している。

 茶の間に封筒を置き、冷蔵庫を開けて夕食の準備をした。

 切り干し大根の煮物。

 鮭の塩焼き。

 一人分のご飯。

 作ることはできるが、食べる量がどんどん減っている。


 テレビをつけた。

 バラエティ番組の笑い声が流れた。

 画面の中の誰かが笑っていた。

 遠い話だと思った。

 食器を洗い終えてから、封筒に戻った。

 ダイニングテーブルに座り、表を見た。

「田中美穂」という自分の字。

 丁寧すぎるくらい丁寧に書かれている。

 封筒の折り目は定規で当てたかのようにまっすぐで、セロテープが二重に貼ってある。

 当時の自分らしかった。

 何でも丁寧に、丁寧に。

 封を切った。

 三枚の便箋が出てきた。


「三十年後のわたしへ。わたしは世界一のお母さんになっていますか。家族が笑顔でいられるように、毎日ごはんをつくって、困ったときはそばにいて、ずっとそうしていたいと思います。お母さんというのは、子どもにとって、世界でいちばん大切な人だと先生が言っていました。わたしもそういうお母さんになりたいです」

 読みながら、手が震えてきた。

 なっていたか。

 料理はした。

 毎日した。

 掃除もした。

 運動会に行き、授業参観に行き、受験の夜は隣に座った。

 全部した。

 でも、娘とは十年間、会っていない。

 最後に笑い合ったのがいつか、もう思い出せなかった。

 輪郭がぼやけた。

 笑っていたのかもしれないし、笑っていなかったのかもしれない。

 記憶の中の娘の顔が、上手く浮かばなかった。


 美穂は便箋を畳み、封筒に戻した。

 テーブルに置いて、しばらく見つめた。

 この封筒を三十年前の自分が書いた、と思うと不思議な気持ちになった。

 あの頃、十二歳の自分は、当たり前に「世界一のお母さん」になれると信じていた。

 雑誌の付録の「お母さん」の記事を切り抜いていたことを、ふと思い出した。

 カーネーションのピンを胸元にそっとつけていたこと。

 母の日が来るたび、母が亡くなるその日まで、母の小さなことが気にかかっていたこと。

 高校生の子を持つ母親たちがきらきらして見えて、自分はそうはなれないと思っていたこと。  

 それでも、全力でやってきた。

 全力でやってきたのに、娘は十年前に遠くに行ってしまった。

 それがどういうことなのか、今の美穂には、まだ答えが出ない。


 スマートフォンを手に取った。

 連絡先を開く。

 娘の名前がある。

 電話アイコンに、指を当てた。

 押せなかった。

 でも、閉じることもできなかった。

 小さな画面の中に、娘の名前がある。

 山田小春。

 結婚して苗字が替わっても、読みは「こはる」のまま、美穂のスマートフォンの中にいる。

 一度も変えていない。

 変える気になれなかった。

 美穂はそのまま、しばらくの間、画面を見ていた。


 翔太が「外の空気、吸いたい」と言うと、妻の明日香がすぐに「行こう」と言った。

 夜の十時過ぎ。

 明日香が車椅子を動かし、廊下を通り、玄関前まで出た。

 外の空気が入ってきた。

 四月の夜は、まだ冷たかった。

 翔太は空を見上げた。

 曇っていた。

 星は見えなかった。

 それでも、しばらく上を向いていた。

 膝の上に、封筒があった。

「みらいの石川翔太へ」と、ひらがなで書いてある。

「読んだ?」と明日香が聞いた。

「まだ」

「読む?」

「もう少し、このままで」

 明日香は何も言わず、翔太の横に立った。


 宇宙飛行士になりたかった、と翔太は思った。

 なれなかった。

 身体の問題が出る前から、難しかったかもしれない。

 でも、信じていた。

 十二歳の翔太は、まだ全部信じることができた。

 あの信じ方を、今の自分は持っていない。

 宇宙飛行士になれなかった自分を、翔太は怨んでいない。

 怨んでいた時期はあったかもしれない。

 でも今は、ただ一つの事実として、静かに存在している。

 それよりも、身体のことで自分が選べなかった道があったことを、どこかでいまだ引っかかっている自分がいる。

 言葉にするほどのことではなく、ただ、ここにある。

 それは失ったのか。

 あるいは、別のものに変わったのか。

 曇り空を見上げたまま、翔太は封筒を膝の上でゆっくり握り直した。

 中身はまだ見ていない。

 見るのが怖いのではない。

 ただ、もう少しだけ、この重さのままでいたかった。

 開ける前の、この感じを。


「寒い?」と明日香が訊いた。

「少し」と翔太は答えた。

「じゃあ、そろそろ」

「うん」と言って、それでももう少し、上を向いていた。


 誠は帰宅してから、封筒を机の上に置いた。

 それだけだった。

 夕食を食べ、風呂に入り、歯を磨き、寝室のふとんに入った。

 封筒は、机の上にある。

 目を閉じた。

 眠れなかった。

 天井を見た。

 また閉じた。

 また開けた。

 時計を見ると、午前一時だった。


 誠は起き上がり、机の前に座った。

 封筒を手に取り、表を見た。「石田誠」という字。

 その下に、「三十年後のまこちゃんへ」と書いてある。

 まこちゃん。

 誰も今はそう呼ばない。

 妻も子どもも、部下も上司も、誰も。

 取調室でも、捜査会議でも、どこでも、「石田」か「刑事さん」だ。

 三十年ぶりに、その名前で呼ばれた気がした。

 呼んだのは、他の誰でもない。

 三十年前の自分だ。

 誠はしばらく封筒を持ったまま、机の前に座っていた。

 開けなかった。

 開ける必要が、今夜はないような気がした。

「まこちゃんへ」という字を見るだけで、十分だった。

 それだけで、少し、楽になった。


 三十年かけて捜査一課の刑事として生きてきた誠が、「まこちゃん」という字を見て少し楽になるとは思わなかったが、そうなった。

 三十年前の自分は、誠を呼ぶときのような字の形をしていた。

 字が下手だったのか、あどけない指で書いたのか。

 ゆっくりした小学生のまこちゃんが、部屋の隅っこにいた。

 おかしな話だと誠は思ったが、おかしな話でもなかった。


 洋平は帰宅してから、棚の上に缶と封筒を並べて置いた。

 缶の横に、「吉田洋平」と書かれた封筒。

 並べると、少し落ち着いた。

 一つだと寂しいが、二つ並べると、なんとなく会話しているように見える。

 簡単な夕食を作り、一人で食べた。

 外を見ていた。

 夜の住宅街に、窓の明かりが点いたり消えたりしている。

 一つ一つの明かりの中に、それぞれの夜がある。

 今夜、十一人がそれぞれの家で、同じ封筒と向き合っている。

 誰かは開けたかもしれない。

 誰かは泣いたかもしれない。

 誰かは笑ったかもしれない。

 徹は、あのあとどうしているだろう。

 少し肩が下がっていた背中が、まだ頭の中にあった。


 食器を片付け、風呂に入り、電気を消す前に、棚の封筒を一度手に取った。

「吉田洋平」という自分の字。

 中に、十二歳の自分がいる。

 どんな夢を書いたのか、もう覚えていない。

 でも、確かに書いた。

 書いたときの感覚だけは、かすかに残っている。

 あの夕方、教室の窓から斜めに差し込んでいた光の角度。

 先生が「さあ、書け」と言った声の調子。

 鉛筆が便箋に触れた瞬間の、少し緊張した感じ。


 あの先生が、今はいない。

 洋平は封筒を棚に戻し、電気を消した。

 暗い部屋の中で、目を開けたまま、天井を見ていた。

 来週、また集まる。

 それだけを、頭の中に置いて、目を閉じた。

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