いずれ、魔王になる。ー異世界転生した俺のスキルは、前世でみたアニメの共有！？欲望共有スキル持ちの俺、禁欲世界をぶっ壊す！―

第41話 空

しかし、勇者はその後三か月も逃げ延びた。

世界が一度、欲望に呑まれて崩れ、そして魔王の網の下で静かに組み替えられ始めてからも、アルベルトだけは、完全には沈まなかった。

ときおり、どこからともなく、あの読経が鳴る。

山の尾根で。

焼けた村の井戸端で。

廃修道院の石室で。

名もない街道の宿場で。

怪しげな、どこの国の言葉とも知れない響き。

魔術共鳴器は、術者が特定の共鳴器を指定して鳴らすものではない。

スピーカーの性質はもっと雑で、もっと厄介だ。術者を中心とした同心円状に広がり、その圏内の共鳴器へ順に届く。だから、音が鳴った場所だけ見ても、勇者そのものの位置はわからない。

だが旬には、わかった。

いまや世界中へ広がった網の上で、どの共鳴器が、どの順で、どのわずかな遅れをもって起動したか。

誰かの推測も、伝令の思惑も、報告の誤差も介在させず、その幾何だけを一度に把握できるのは、旬だけだった。

同心円がひとつ。

また別の土地で、少しずれた同心円がひとつ。

さらに三つ目。

四つ目。

三角測量だった。

人間がやれば、必ず途中に意思が混じる。

近いと思い込み、遠いと思い込み、怖いから少し保守的に読み、焦るから少し楽観的に読む。

だが旬にはそれがない。

あるのは、幾千幾万のノードから流れ込む、正確な位置と遅延だけだ。

だから追い詰められた。

最後の一点を。

潰さなければならない、と、魔王の網はもう静かに結論していた。

そして旬自身も、それを否定しきれなかった。

勇者アルベルトを放置すれば、あの読経はまたどこかで鳴る。

共鳴器がまた起きる。

欲望の網に、また空白と雑音が刺さる。

世界はすでに旬の中へ流れ込んでいる。

その世界を、最後まで均すには、あの一点を消すほかない。

そうして旬は、一人で山へ入った。

付き従う者はいない。

リーゼも、コンラートも、ハインツも連れてこなかった。

必要がないのではない。

必要なのは、最後の場所を、最後の誤差なしに把握できるものだけだった。

山道の先に、崩れかけた石堂があった。

かつては礼拝所だったのかもしれない。

だが十字も聖印もとうに砕け、屋根の半ばは落ちている。

風が抜けるたび、乾いた草が床石をこする音がした。

その石堂の真ん中に、アルベルトはいた。

剣を膝に置き、背筋をまっすぐ伸ばして座っている。

逃げてきた男の姿ではなかった。

待っていた男の姿だった。

旬は入口で立ち止まる。

アルベルトが、静かに目を上げる。

「来たか」

「来るだろ」

旬は答えた。

「逃げ切れると思ってたのか」

「思っていない」

勇者はそう言って、わずかに口元をゆるめた。

「三か月もたせれば十分だと思っていた」

その言い方に、旬は少しだけ腹が立った。

まるで最初から、ここまで計算のうちだったみたいな言い方だったからだ。

「何の意味があった」

「お前が完成する前に、世界へ余白を残した」

旬は眉をひそめる。

アルベルトはそれ以上、説明しない。

説明しなくてもよかったのだろう。

互いに、半分はわかっている。

旬の背後で、世界の欲望がざわめいていた。

腹が減っている者。

愛されたい者。

復讐したい者。

許されたい者。

勝ちたい者。

帰りたい者。

選ばれたい者。

甘やかされたい者。

踏みにじりたい者。

踏みにじられたい者。

ありったけの煩悩。

それはもう、世界そのものだった。

旬はそれを、アルベルトへぶつけた。

一人分じゃない。

何万、何十万、何百万という人間の、最も深いところに沈んでいた「気持ちよくなりたい」の総量。

ざまぁも。

無双も。

承認も。

恋も。

帰還も。

勝利も。

赦しも。

所有も。

支配も。

全部まとめて、勇者一人へ叩きつける。

それで終わるはずだった。

どれほど欲を削った人間でも、これだけの総量へ抗えるはずがない。

もし崩れなくても、少なくとも一瞬は止まる。

その一瞬で十分だった。

けれど、アルベルトは別の呪文を唱え始めた。

最初は、またあの読経かと思った。

どこの国の言葉とも知れない、硬く乾いた響き。

意味のない音列。

享楽圏の網を荒らすためだけの、空虚な節回し。

だが、次の瞬間、その音が変わった。

いや、音は変わっていない。

旬の側で、突然、意味が開いたのだ。

異世界の音だった。

いや――元いた世界の音だ。

どこかで聞いたことがある。

昔、ほんの一時だけ、厨二心みたいなもので意味を調べようとしたことがある。

難しすぎて途中で投げた。

それでも、断片だけは覚えていた。

アルベルトの声が、はっきりと届く。

「色即是空、空即是色」

旬の中で、何かが止まった。

石堂の風が止んだわけではない。

世界の欲望が消えたわけでもない。

なのに、その一文だけが、すべての上へ静かに落ちた。

形あるものは空であり、空であることが形である。

アルベルトは続ける。

「受想行識、亦復如是」

受。

想。

行。

識。

感じること。

思うこと。

志すこと。

認識すること。

そのすべてが、また同じく空である。

旬は、その意味を、ただ知識としてではなく、いまこの瞬間の自分に向けられた刃として理解した。

他者の感動でしか自分を満たせなかった。

他者の欲望でしか自分を駆動できなかった。

他者の快を、自分の核の代わりにしてきた。

けれど、その感動自体が空だというのなら。

その欲望自体が空だというのなら。

快も、恋も、飢えも、勝利も、喪失も、承認も。

すべて「ある」と思って掴んでいたものが、最初から定まった実体を持たないというのなら。

では、自分はいったい、何を中心に立っていたのか。

旬の内側で、波のようにうごめいていた欲望の総量が、一斉に形を失い始める。

否定されたのではない。

もっと深い。

あると思っていたものが、掴もうとした手の内で、最初から掴めない性質だったと気づかされる。

「他化自在天」

アルベルトが、静かに言った。

旬は、顔を上げた。

「他人の作った歓びを、自らの歓びとする天がある」

その言葉が、石堂の冷えた空気に落ちる。

「仏法では、その最上に座す魔を波旬という」

波旬。

その音が、遅れて、自分の名前の内側へ落ちた。

波木旬。

はきしゅん。

波旬。

そうか、と旬は思った。

そうだったのかもしれない。

最初から。

他人の快を喰らって生きるもの。

悟りの手前で、人を欲へ引き戻すもの。

第六天の魔羅。

他化自在の最上に座す、欲界の王。

それが自分だったのだと、いまさらみたいに腑に落ちた。

けれどその腑に落ちる感覚さえ、次の瞬間には薄くなっていく。

色即是空。

受想行識亦復如是。

世界中から流れ込みつづけていた欲望が、網の中で次々と輪郭を失う。

腹が減った。

愛されたい。

勝ちたい。

帰りたい。

その一つ一つが、たしかに起きて、たしかに人を動かしてきた。

だが、どれも掴みどころのない波にすぎない。

生じては消え、結ばれてはほどける。

そして、それを束ねて「自分」だと思っていたものも、同じく空だった。

魔王。

旬。

供給者。

ノード。

結節点。

そのどれもが、名前にすぎない。

ありったけの煩悩をぶつけたはずなのに、ぶつけた側からそれが砂のように崩れていく。

「……あ」

旬の口から、情けない声が漏れた。

何もなくなっていく。

快楽が消えるのではない。

快楽にしがみつく意味が消える。

欲望が消えるのではない。

欲望を「自分のもの」として立てる柱が消える。

世界が白くなる。

石堂も。

風も。

アルベルトの顔も。

自分の手も。

全部が、ただの通過点になる。

旬は立っていられなくなった。

膝が折れる。

床石へ手をつく。

でも、その冷たささえ「冷たい」と掴んだそばからほどける。

何も持てない。

何も残せない。

何も欲しがれない。

魔王、いや、波木旬は、その瞬間、すべての欲を失った。

無に還る、というのは、たぶんこういうことなのだろうと、どこか他人事みたいに思った。

空だった。

最初から。

自分も、感動も、欲望も、快も、苦も、名前も。

それを知ってしまったら、もう何かになりつづける理由はない。

網が、静かにほどけていく。

世界じゅうへ張り巡らされていた欲望の回路が、無理やり断ち切られるのではなく、もう張っている意味を失って、一斉に光を落とす。

どこかの国で剣を振り上げていた男が、ふと手を止める。

誰かを奪い取ろうとしていた女が、そのまま泣き崩れる。

腹が裂けるまで食っていた子どもが、ようやく眠る。

歓呼を欲していた新しい王が、玉座の上でひどく疲れた顔になる。

世界はすぐには戻らない。

壊れたものは壊れたままだ。

死んだものは死んだままだ。

けれど、増殖していた煩悩のネットワークだけが、静かに力を失っていく。

アルベルトは、最後まで旬を見ていた。

勝った顔ではなかった。

哀れむ顔でもない。

ただ、ようやく届いた相手を見る目だった。

旬はその視線の意味を、もううまく考えられなかった。

考えることも、感じることも、認識することも、また同じく空だったからだ。

色即是空。

空即是色。

その言葉だけが、白い場所の奥で、ひどく静かに響いていた。

＊

そして――地球で、新たな命が生まれる。

夜明け前の産院だった。

白い灯り。

消毒液の匂い。

窓の外には、まだ青みの残る街の空。

産声が、ひとつ上がる。

若い母親が泣きながら笑う。

助産師が「元気ですよ」と言う。

父親らしい男が、廊下で何度も頭を下げている。

生まれたばかりの赤子は、まだ何も知らない顔で、薄く目を開けた。

欲もない。

名前もない。

誰かの感動で自分を埋める必要もない。

ただ、息をする。

その小さな胸が、ひとつ、上下する。

それだけだった。