世界は鎮魂歌を待っている

沈黙する神具

――帰る。

その思考が、薄いまま残った。

落ち続ける感覚の中で、俺は歯を食いしばった。

食いしばる、という意志だけが最後まで残る気がした。

残るなら、それでいい。

残るものだけが、次に持っていける。

そして。

落下が、終わった。

終わった、というより。

“落ちる”という概念が、ここでは役目を終えた。

足の裏に、感触が戻る。

硬い。

でも地面じゃない。

硬さの形をした、境界だ。

息を吸う。

肺が、ちゃんと膨らむ。

吐く。

白い息は出ない。

ここには、白さも冬もない。

ただ、冷たい。

冷たいのに、痛くない。

痛くないからこそ、怖い。

俺は目を上げた。

世界樹が、そこにあった。

“見える”というより、“在る”が先に来る。

幹は軸。

枝は層。

葉は星の残像。

巨大という言葉は、この前では軽すぎる。

ここは中心だ。

中心は距離じゃない。

密度だ。

俺は今、その密度の前に立っている。

掌が熱い。

名前なき神具が、まだそこにある。

軽いのに離せない。

離せないのに、握っている感覚が薄い。

薄いまま、確かにある。

神具が一斉に息をする。

太極図。

大釜。

鳴子。

天命書。

タラリア。

星辰環。

深海心核。

始原音叉。

境界鍵。

砂杯。

原初火。

全部が、俺の中で同時に鼓動する。

鼓動して、同時に黙る。

ここでは、息をしているだけで試される。

俺は一歩、前に出た。

踏み出した感覚は遅れない。

今の俺は、俺だ。

薄くならない。

薄くさせない。

世界樹の根元は、静かだった。

門もない。

光もない。

闇もない。

ただ、場所がある。

場所なのに、場所という言葉が似合わない。

ここは“前”。

世界が世界である前。

俺が俺である前。

神具が神具である前。

俺は息を整える。

吸って。

吐いて。

吸って。

吐いて。

胸の奥の核が沈む。

沈むのに消えない。

消えないから折れない。

「……来い」

声は掠れた。

掠れてもいい。

ここでは、飾った声の方が嘘になる。

返事はない。

でも。

空間が、わずかに“応じた”。

揺れたのは木じゃない。

世界だ。

根元の影が、影じゃなくなる。

境界の輪郭が、輪郭の役目を捨てる。

線がほどける。

ほどけた線の向こう側から、冷たさが流れ込む。

冬の冷たさじゃない。

深さの冷たさ。

底がある冷たさ。

俺は足を止めない。

止めたら薄くなる。

薄くなると、戻ってしまう。

戻るという言葉を、今は違う意味で使いたい。

根の奥へ踏み込む。

音が薄くなる。

色が薄くなる。

距離が薄くなる。

薄くなるのに、俺の中心だけが濃くなる。

濃くなる中心が、まっすぐになる。

そして。

気配が、あった。

見えない。

匂いもしない。

音もしない。

でも、否定できない。

“誰か”じゃない。

“何か”でもない。

それでも、そこにいる。

空間が、笑った気がした。

違う。

笑いという概念が、ここではまだ薄い。

ただ、俺が“嘲られた”と理解した。

俺の喉が鳴る。

唾を飲む。

胃に落ちる感覚はない。

でも、体は確かに反応する。

反応するという事実だけが、今の俺の足場だ。

「……出てこい」

言った瞬間。

温度が、変わった。

冷たいまま。

でも、種類が変わる。

氷の冷たさじゃない。

刃の冷たさ。

空間が、裂けない。

扉も開かない。

ただ、“そこに在る”という事実が一つ増える。

サタンが、いた。

姿は、最初から形じゃなかった。

輪郭が遅れて付いてくる。

黒い、というより。

“黒さ”という概念が周囲を食っていく。

影じゃない。

光がないわけでもない。

意味が、削られる。

俺は境界鍵を握り直す。

冷たさが線になる。

ここまでが俺。

ここからが世界。

線を引いても、向こうは線の下から滲む。

サタンは、俺を見た。

目、という形じゃない。

視線、という概念だけが刺さる。

刺さるのに痛くない。

痛くないから怖い。

「――まだ、そこにいるのか」

声がした。

耳からじゃない。

胸の内側に直接落ちる。

理解として落ちる。

俺は笑いそうになった。

笑える場面じゃない。

でも笑いそうになる。

ここまで来たからだ。

ここまで来て、ようやく“敵”が形を持つ。

「……俺は、俺だ」

言葉にする。

言葉にした瞬間、俺は個体になる。

現象にならない。

ならせない。

サタンの気配が、少しだけ濃くなる。

その濃さの中に、別の気配が混ざった。

足音。

複数。

近づく足音。

ここに来るはずがない足音。

なのに、近い。

俺は振り向いた。

四つの影が、そこにいた。

一瞬、心臓が跳ねた。

跳ねたのに、熱が広がらない。

広がらないから分かる。

これは喜びじゃない。

怖さだ。

深海心核がドクン、と打つ。

感情を濃くする。

濃くして逃げ道を塞ぐ。

俺は口を開く。

名前を呼ぶ前に、止まった。

呼んだら、何かが確定する。

天命書が重くなる。

確定が追いつこうとする。

俺は今、確定を急がない。

四人は、俺を見ない。

見ないまま、歩く。

歩いて、サタンの前に立つ。

そして。

膝をついた。

静かに。

迷いなく。

まるで、最初からそうすることを知っていたみたいに。

俺の喉が、詰まる。

「……何してる」

声が掠れる。

掠れた声が、俺の本音だ。

四人のうちの一人が顔を上げた。

目が、冷たい。

冷たいのに濡れている。

矛盾している。

矛盾しているのに、嘘じゃない。

「……あなたが、引き金を引いた」

言葉は淡々としている。

淡々としているから、刺さる。

「……世界を、壊した」

別の声。

「……私たちは、巻き込まれた」

また別の声。

「……あなたがいなければ」

最後の声が、決定打みたいに落ちる。

俺は一瞬、息が止まった。

止まったのに、死なない。

死なないから、現実だ。

現実だから、痛い。

深海心核がドクン、と重く打つ。

悲しみが濃くなる。

怒りが濃くなる。

愛が濃くなる。

執着が濃くなる。

全部が俺に固定される。

原初火がトク、と打つ。

燃やせ、と言う。

壊せ、と言う。

前へ、と言う。

でも。

俺は、動かない。

動いたら、単方向になる。

単方向になったら、俺は俺じゃなくなる。

俺は歯を食いしばった。

「……違う」

声が掠れる。

「俺は……」

言葉が続かない。

言い訳に聞こえる。

弁明に見える。

ここで言葉を重ねたら、俺の核が汚れる気がした。

四人は、もう俺を見ていない。

サタンを見ている。

神の前みたいに。

創造主の前みたいに。

「……創ったのは、この方だ」

誰かが言う。

俺の背骨に冷たいものが走る。

境界鍵を握る。

冷たさが線を引く。

引いた線が、すぐ溶ける。

サタンが、静かに“満足”した気配を出す。

満足、というより。

“望んだ形になった”という事実の気配。

「――そうだ」

声が落ちる。

「――お前は、ここまで来た」

「――それで終わりだ」

俺は、拳を握った。

爪が掌に食い込む。

痛い。

痛いから、人間だ。

「……終わりじゃない」

小さく言う。

小さいのに、はっきり出た。

サタンの気配が、わずかに揺れる。

揺れたのは驚きじゃない。

確認だ。

まだ折れていないか、という確認。

俺は、息を整える。

吸って。

吐いて。

吸って。

吐いて。

始原音叉が……ィィン、と鳴る。

位相が固定される。

大釜がドン、と鳴る。

生命が俺に縛られる。

深海心核がドクン、と鳴る。

感情が俺に沈む。

星辰環が航路を一本に濃くする。

天命書が閉じたまま、重く待つ。

今は書かない。

今は、俺が選ぶ。

「……俺は、戻る」

言葉が出た瞬間。

四人の肩が、微かに揺れた。

揺れたのに、顔は上がらない。

上がらないまま、彼らは立ち上がる。

立ち上がって。

俺を一度も見ないまま。

背を向ける。

「……生きて苦しめ」

誰かが、吐き捨てるように言った。

言葉の刃が胸に刺さる。

刺さるのに、俺は倒れない。

倒れないまま、分かる。

これが、試験の形だ。

世界樹が奪うのは記憶じゃない。

俺が俺である理由を、裂く。

裂かれたまま、歩けるかどうかを試す。

サタンが、俺に近づく。

距離じゃない。

認識が近づく。

近づいた瞬間。

俺の中の神具が、一斉に沈黙した。

拒絶じゃない。

服従でもない。

ただ、ここでは意味が薄い。

サタンの声が落ちる。

「――お前は、一人で来る」

「――一人で、壊れる」

「――一人で、選べ」

俺は、笑った。

声は出ない。

でも確かに笑った。

「……選ぶのは、俺だ」

その瞬間。

名前なき神具が、掌の中で希薄に反応した。

笑った気がした。

錯覚かもしれない。

でも、認識されたのは確かだ。

サタンが、少しだけ遠のく。

遠のくというより。

この場から“退く”。

最終決戦を、今ここで始めない。

そういう余裕。

そういう残酷さ。

空間が、静かに広がる。

四人の背中が、もう見えない。

消えたわけじゃない。

世界がそれを“遠ざけた”。

俺は、膝をつかなかった。

つきたくないからじゃない。

ついたら、立てなくなる気がした。

立てなくなるのが怖い。

怖いから、息を整える。

吸って。

吐いて。

俺は、世界樹を見た。

根元の奥に、何かがある。

角笛。

音のための器。

呼べば応じる。

呼ばなければ、ただの形。

ギャラルホルン。

俺は手を伸ばす。

伸ばした手が震えない。

震えないのに、胸が痛い。

触れる。

冷たい。

冷たいのに、重い。

重いのに、持てる。

持てるから、俺はまだ人間だ。

角笛を握った瞬間。

空間の“前”が、少しだけ変わる。

道が、できた。

道は舗装されていない。

道標もない。

ただ、進めるという事実が生まれる。

俺は、進む。

戻るために。

終わらせるために。

そして――

“終わらせたあと”に、もう一度戻るために。

足を出す。

踏む。

踏む。

踏む。

最初の森の気配がする。

湿り気。

腐葉土。

水の匂い。

あの、泣きたくなるほど重い空気。

深い沼の嘆きの森。

病の谷。

痛みが現実になる場所。

疲労が嘘をつかない場所。

逃げ道がない場所。

俺はそこへ向かう。

サタンの元へ向かう。

最終決戦へ向かう。

でも、今はまだ“前”だ。

前の時間は、静かに残酷だ。

静かだから、誤魔化せない。

俺は息を整える。

吸って。

吐いて。

吸って。

吐いて。

その癖だけが、最後まで残る。

残るから、俺は俺だ。

そして俺は歩く。

誰もいない道を。

誰もいなくなった夜を。

世界樹の影を背に。

最終決戦へ向けて。

ただ、まっすぐに。