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第1章 東京 ― 出発 ―

 目覚ましの鳴る三分前に目が覚めた。

 カーテンの隙間から、まだ白くならない空がのぞいている。

 冷蔵庫のモーターが低くうなり、壁時計の秒針がひとつ進むたび、部屋の空気が薄くなる気がした。

 最後の出勤日、と頭で繰り返す。

 言葉に重さはない。

 ただ事実だけが床に転がっている。



 駅までの道で、自販機の缶コーヒーを買う。

 季節外れの冷たさが指先に刺さって、掌の血の巡りだけがはっきりする。

 高架の上を電車が渡るたび、金属が軋む音が空に散る。

 あの音はいつも同じ速さで、誰の事情も待たない。

 歩道の端で信号を待ちながら、ガラスに映った自分の顔を見た。

 眠れていない顔。

 ひと晩か、数年か、見分けがつかない疲れ方をしている。



 オフィスの自動ドアは、今日も遅れて口を開いた。

 エレベーターの中に他人の香水が残っている。

 背中越しに、どこかの部署の笑い声。

 フロアに出ると蛍光灯の白さが一斉に押し寄せてきて、視界の角を削っていく。

 自分の席はいつも通り整っていた。

 引き出しの中身を空にして、社用のキーボードを布で拭く。

 こういうとき、手はよく動く。

 心は静かだ。

 静かすぎて、何かが死んでいるみたいだとふと思う。



 昼前、ロッカーの奥から古いメモ帳が出てきた。

 学生のころに使っていた、表紙が角から剥がれたもの。

 最初のページに、雑な字で「旅をしたい」とあった。

 メモをめくる指が一度止まり、笑うでも泣くでもない顔になる。

 いつからだろう、行きたい場所より、締切の表を先に見るようになったのは。

 後輩が「お疲れさまでした」と軽く頭を下げて通り過ぎる。

 彼の靴音は、たぶん明日も明後日もここを通る。

 それが良いとか悪いとかではなく、単にそういう速度で世界が進んでいるだけだ。



 退社のとき、入館証を返す。

 受付の人は手慣れた笑顔で頷く。

 誰も悪くない、と心の中で言う。

 悪いのは多分、何かを感じる機能がとっくに摩耗していたことだ。

 ビルの外に出ると、風が背中を押した。

 高架の影が長く伸びて、街が別の生き物みたいに見える。



 夕方、新宿の高架下。

 ベンチに腰を下ろして、缶ビールを開ける。

 音があまりに小さい。

 周りの音が大きすぎるのかもしれない。

 行き交う人の会話が断片だけ耳に入っては、すぐに遠ざかる。

 うまく笑えている人、急いでいる人、誰かに電話している人。

 誰もこちらを見ない。

 見られなさに安心して、同時に少しだけ取り残される。

 頭上を電車が通るたび、会話の意味が砕けて、金属の響きだけが残る。



 スマホの地図を開くと、細い線が日本列島に張り巡らされている。

 線と線は知らない駅で出会い、別れて、またどこかで重なる。

 沖縄のあたりだけ、海の色が濃くて、線は届かない。

 指先で北へとなぞる。

 青森。

 函館。

 文字は知っているのに、どの匂いも思い出せない。

 線は記憶を運ばない。

 運ぶのはいつも、体のほうだ。



 理由を整えるのは、いつも後だ。

 生きていくうえで、順番が逆のほうがうまくいくことがある。

 そう思った瞬間、背中のほうで、さっきまで固まっていた何かが音を立てて崩れた。

 もう少しだけ、やさしい場所で息をしたい。

 誰にも見えないところで、息の仕方だけやり直したい。

 ビールの泡はすぐに消えて、缶の底から金属の匂いが上がる。

 立ち上がる。

 歩ける。



 夜明け前、上野駅。

 人影は少なく、駅員の声だけが広い空間に届いては消える。

 ホームの端に立つと、レールが灯りを拾ってまっすぐ延びているのが見える。

 荷物は少ない。

 ノートとペン、薄い上着、充電器、最低限の洗面道具。

 失って困るものを置いてきたのか、持ち出してしまったのか、自分でも判然としない。

 切符売り場で「北へ」と言いかけて、具体的な駅名を口にする。

 口にした瞬間、実在がこちらに寄ってくる感覚がある。



 ホームのベンチで列車を待つ間、ノートの最初のページに日付を書いた。

 ペン先が紙を噛む小さな音が、やけに正確に耳に届く。

 何を書けばいいのかは決めない。

 決めないことが、今日だけは許される気がする。

 遠くで発車ベルが鳴り、体が勝手に立ち上がる。

 列車の窓に、薄く白んだ空が映る。

 誰もいない席に腰を下ろすと、背中の筋肉がゆっくりほどけていく。

 肩の力を抜く練習を、何年分かまとめてやっているみたいだ。



 列車が動き出す。

 ホームが退き、柱が数えるのを諦めた数になり、トンネルの黒が一度だけ窓を塗りつぶす。

 揺れのリズムが一定になったころ、ノートに一行だけ書く。



 生きる理由は、見つけるものじゃない。

 動いているあいだだけ、仮にそこに置いておくものだ。



 書き終えて、窓の外を見る。

 街が、ゆっくりほどけていく。

 ビルの間に小さな空き地が混じり、屋根の色がばらばらになり、川がやっと地上に顔を出す。

 遠くの空はまだ白い。

 白いままでいい、といまは思う。

 答えを待つより、今日の速度を受け入れる。

 金属の響きが一定になって、心臓がそれに合わせて打ち方を思い出す。



 列車は北へ向かう。

 理由はあとでいい。

 いまはただ、息をする。

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