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巻頭文

　　――名もなき剣に、雪が降る

　　――最初に、彼を見たのは、雪の降る朝だった。

　　そこここに雪煙の立ち上る里山の境を歩いていた。

　　田畑はもう何も植えられておらず、薄く白く凍っていた。川も、細い命のように音を立てながら、ただ黙って流れていた。

　　その川沿いに、一人の男がいた。

　　白い着物に、裸足。首元から覗くのは、血のように濃い墨染めの紐だった。

　　肩に担いだ剣が、誰かのものか、自分のものか、遠くからではわからなかった。

　　動いていなかった。

　　ただ、立っていた。

　　雪の中に――木立の向こう、風の影のなかに。

　　こちらに気づいたのかも、わからなかった。

　　声も、音も、残されてはいなかった。

　　けれど、どうしてか忘れられなかった。

　　あの背中を思い出すたびに、

　　わたしは思うのだ。

　「きっと、あの人は――」

　　名乗ることもなく、何処にも帰らず、

　　ただ誰かのために剣を振るい、

　　何処かへ還っていった。

　　その名もなき剣士の話を、今からしようと思う。